n

10月下旬，华尔街的夏季午后，空气像被烤化的糖浆，黏腻地贴在每个人的皮肤上。

曼哈顿的摩天大楼间，风都是热的，带着金融街特有的、由铜臭味和野心混合成的气息，扑面而来。

纽约证券交易所附近的一家牛排馆里，冷气开得很足，和室外的燥热形成鲜明对比。

巴老爷子——沃伦·巴菲特，正坐在靠窗的位置，慢条斯理地切着一块三分熟的牛排。

他头发花白，眼镜后的目光却依旧锐利，像能穿透这华尔街的浮华。

“埃里克，你那叔叔道格拉斯，最近又在折腾什么新花样？”巴菲特抬起头，看向对面的大胖子埃里克。

埃里克抹了把额角不存在的汗，他是真胖，西装穿在他身上，像是被撑开的帆布。

听到巴